Las Amenazas

WALTER GODOY

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Hago del escondite mi silencio

hago del escondite mi silencio
atrapo la boca en un movimiento plano
hago el silencio con el cierre
como un pájaro en mano de masilla

desde que lo rompí
el silencio me persigue
como una mancha de luz

el silencio
no es un foso
no es necesario guardarse ahí
pero sí
guardarse algo de él

¿qué es el silencio cuando se lo usa
de funda, de sombrero, de montura?

¿qué cosas silencio hoy en día?



POETA

sé que no estoy fumando porro
sé que estoy matándome
como diariamente se fumiga a una rata
de madera china

pero muero por amor
como lo hizo el Pibe Cabeza
en la compra de profundidad y presente

muero transmitido por
el teléfono de un vecino
de Mataderos, en 1937

me arrojo al vacío de Salta
con la boca abierta
por el veneno de ratas.



Soy los amigos que puedo lograr

soy los amigos que puedo lograr
y por lograr digo sostener
y por sostener acudir y acurdirme
cuando el dolor del cielo arquee
tanto la boca que de ella salga
ya no palabras sino más bien catarro celeste.
en esos momentos tu mesa
hace de este poeta
o de este poema.
un único cuerpo alegre.



a mi viejo.

A Gustavo
el rati encargado de su ejecución
le pide que se haga el muerto:
un disparo
que inicialmente lleva el nombre de otro gustavo
de mismo apellido
impacta en un zanjón:
la bala perdida
deja en paz al torturado,
porque no puede impactar
al homónimo que se salva

los ratis
los milicos
los civiles
marchan con la tarea cumplida:
Pero entre ellos hay un anónimo
que no ejecutó

¿cómo no heredar
la orden de fingir no estar vivo
a condición de no recibir
la muerte
de otro con tu nombre y tu apellido
no hallado?

No me tocó estar en la zanja
de ese baldío
no tuve que salir de raje a Neuquén
y escapar del mundo a los 18
Ni siquiera darme nacimiento, años más tarde.
Me toca esta noche
de edición de recuerdos familiares

con el poema
atado a la firma
del dueño del cuerpo que nombra;
sin marcas eléctricas
para nada forcejeado
a fingir como propia
la muerte de otro

¿será la única condición
para vivir en una sociedad aplastada,
fingir la muerte durante el lapso
del respiro del sadismo y la saña
de la horda que ordena?


Cuando tenía ocho años

Cuando tenía ocho años
levanté una vela roja
rodeada de lanas de colores
y maíz:
la macumba estaba
cerca de un puentecito
de cemento
que permitía seguir el paso de la vereda
sin inconvenientes
ante la vena abierta
de la zanja de la calle Cramer

Alcé la vela
jugué con ella unos pasos
y la solté
con la inocencia
de quien desconoce
los asuntos mágicos
y sus poderes incluso malignos

Cuando me llevaron a ver a Pablo
el famoso curandero del barrio El Palomo
escuché que le dijo a mi vieja
que estaba tocado por un trabajo
dirigido a otro

Me hicieron una limpieza
con papel aluminio arrugado
frente a múltiples figuras de cerámicas

Años después
le pedí a mi vieja hacer catecismo:
años después
bendije casas en El Palomo.



 
Walter Godoy: Buenos Aires 1984. Viajó un montón en trenes y colectivos. Ha vivido en muchos lugares de Buenos Aires.  Actualmente se lo puede escuchar en ZONA LIBERADA de lunes a viernes a las 18:hs en www.frecuenciazero.com.ar (internet)
92.5 (dial).

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noviembre 13, 2012 at 3:00 pm

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SERGIO UGENA

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Crucimixión (de Variaciones prehistóricas et incorrespondencias)

 

Carta #1

cristo
mujercita duende
hombre de espinas

en tus   tetas de vaca

cresta de la ola

crecí   llorando

y vos          siempre

mentiste

 

Carta #2

dios dinosaurio
    en la cresta de la ola
cristo
se quita el corpiño
y las chispas
incendian
los rezos
de las mujercitas
calladas

 

Vuelta #1

dios dinosaurio
cruz tatuada
papelitos de colores

 

Purgaterío

dios dinosaurio.
cristo
enjabonado
te observa

y susurra
-“tragame tierra”.

 

Año Cero del Tango (de Los espacios del Yo)

YO
quiero ser
aquel jugador
 el número ocho
acurrucado
en el cesped
  bebé ebrio
rey de la rostridad
 quemando pista
 por un lugar
 en la abjura sintáctica
               sinTácita
               sinTáxica
               tóxica
del próximo
concurso para Señor
        rey cristo
        cristo rey
        big dady
        misterpotato

       x- men

          yo- Gran Signor

YO
  quiero ser

el día de los corpiños-
el día de las medibachas

año cero del tango

aquel número ocho
aquel jugador

aquel número ocho

aquel Señor
            acurrucado
         en
el
         cír           culo

                  central.

 

La era de las amas de casa (de El juego ronco)

BIENVENIDOS!

     la era de las amas de casa
     abre sus puertas
     con bombos y platitos
     usted está por dentro por venir

se aceptan todas las tarjetas de castración

     meta mano
     meta y saque
     sangre y meta
     haga precio
     no afloje
     y sea, siempre, cosa de bien:

ayude al otro que lleva dentro
             prójimo

             próximo

             pro xeno

             literal
             y              crotosómico: BIG BANG
             lateral
             y              crotosísmico: BIG BANG

    B I E N V E N I D O S
    BIENVALIDOS

los aventurados de siempre
los habitantes de las pelucas!

    B I E N V E N I D O S

bienunjidos
en la era de las amas de casa
Guuump!!! Guuuump!!! – sir yes, yes sir!
bienvenidos
a la era de las armas de casa

se aceptan todas las tarjetas de castración

 

Crackaron (de Barriles)

Trenes

Lo malo de los trenes
el rezo de lo duro

o lo interno fuera de mi

 

Confesión

Nunca fui afuera

de Belleville

ni aquel perro en cámara lenta como un perro
en cámara lenta

 

Explicación

Nada. De película.
De lo roto. Lo que nunca

 

Extrusa

la foto en otro lugar
sin el hilo conductor
y un camino de hormigas
afuera

 

Confesión

¿qué es afuera, hoy?

 

Amor

como si una lente Nikon nueva
la protegiera del mundo

 

Detritus (de El Tarta, presidente)

    –            cuando cosa muda
          en vos de ojos
          voz que vuelve
          (me vuelve)
          cada vez al sol más
          lo es que para siempre no
          sí: desde acá.
    ————————————————-
          Plano un en corto
          rota lo que lamenta sin
          en el del desde cielo
          debajo contrabajo un y poco
          no más ya: menos.
          fuite de buitres.
    ————————————————-
    –           qué risa lo que no!
          qué dolor. qué cosa muda.

          Par por sí.

 

Sergio Ugena: Docente de escuela media, obediente; siempre completa el cuaderno de actuación. Nació en el partido de Merlo (1983), escribe poemas para no mudarse. Sin libros inéditos, y mucho menos publicados, tipea borradores con ambas manos e incluso las dos juntas.

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septiembre 14, 2012 at 6:46 pm

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EMILIO REATO

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Emilio Reato: Fue docente en el partido de Merlo y en la Universidad de Morón. Actualmente dicta clínicas de obra en su taller. Ha recibido varios premios y distinciones. Más sobre él en: www.emilioreato.com.ar

Selección por Romina Degásperi

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agosto 28, 2012 at 1:07 pm

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FELIPE SÀEZ RIQUELME

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Nervadura


Patio brillante tras la lluvia
                      agua estancada en un neumático
rayos de sol transmitiendo
                                         siempre al aire
y las nubes
que arrastran la pesada escenografía
                         de un sueño

salgo al patio
                     recojo una hoja caída
                     del damasco mojado
la acaricio
me pregunto
si en esta hoja
habrá una misma pauta
                    que la vincule
                    a mi
                            cuerpo
                  y
descubro
         que esta nervadura
        es mi propio esqueleto
         y que mi esqueleto
      no es sino una nervadura
         arrastrando la carne
arrastrando la pesada dramaturgia
                                    de un sueño


A todos por igual

Me gusta ir en el subte
           y que nadie sepa
que los quiero a todos por igual
                                     (muertos)

Ir con el brazo colgando de una argolla
haciendo una gimnasia encorvada
y aunque no parezca estar ahí
                                 estar ahí
raquítico entre la gente del subte a las 6 de la tarde
próxima estación: “chupame la pija”
y sentir la asfixia del cuerpo tuyo y de él y de ella
y mío + juntos
                        —> Guirnalda hermosa de neuróticos
              me pliego, me despliego: no tengo el poder

Me gusta sentirme parte de todos
de que no soy un bicho raro porque quemo paisajes
y llevo este corte de pelo militar.

Van pasando
billetes tarjetas que pasan por luces
en tanques de acero enchapados por remolques
por baldosas pegoteadas a través de ventanillas
y ventiladores de reja negra y etc. etc.
(…)
el parpadeo irregular
de la línea de cinta adhesiva amarilla
                                   contra el anden
que sin embargo es el reflejo de tu pena
a esta hora en que la brisa pegoteada
del aire / tiene sensación
           a desierto / del Sahara
                    m u r i e n do se .

me pliego/ te despliegas/ se despliega/ nos desplegamos
                 despegamos
vamos en el subte vamos
                       —> no tenemos el poder

Benditos sean los teletransportes
que nos han traído nublados y temblorosos
         a esta provincia
                             extranjeros todos
guirnalda hermosa de neuróticos
a todos nos duelen los mismos trópicos.

                               ( hey, hey….)
Me miro adentro y afuera y a vos
mirándote en vos;
mismirándome en ella;
mismirándome en mi y en ella y en vos
                                 y en él.

Me gusta espejearme en todos
de que no soy un bicho raro porque me gustan las palomas muertas
        y llevo este diseño pre-fabricado en China
.
Me gusta saber

      que nadie me conoce

            ni siquiera yo mismo a mi mismo

                   y que los quiero a todos por igual.


Protesta

La mano que escribe sobre esta hoja
en este instante
sometida a un impulso de carácter imperativo
por fuerzas que desconoce
pero que por intuición reconoce
obligada a escribir
                 escribir cosas contra su voluntad
con materiales duros e inflexibles
sobre materias un tanto terroríficas
                                       agridulces, angustiantes
en horas de herejía bajo lámpara o linterna
siéndole negada la manicure
siéndole negada las nalgas de la amada
hastiada por su experiencia como clase explotada
declara hoy
(DD/MM/AA)
que es indispensable y urgente la alianza
                          por liberarse de esta represión
y conformar un frente amplio de oposición
hermanarse
a los compañeros pies, riñones y omóplatos
para rebelarse contra eso
que no ven
pero que sienten
que también es un órgano
y que según cuenta la leyenda
de regeneración en regeneración
          tiene la forma
                                 de una nuez.


Tres palabras locas


Tres palabras locas:
                                eres tan golosa.

Tu húmedo cuerpo es un mapamundi
y qué ganas de perderme.
Artesana geografía de costas y barrancos
cómo carajo transitarte!
viajarte
            bicicletearte verano e invierno
            bajo radiación o impermeable
meneable toda esta contracción
a miel y a sol
            meta meta poxipol
trotarte o en tren viajarte
pajaritearte a diestra y siniestra
remojarte la suspiración de tobillo a testa
y sostenerte la proa
ya que mis olas te entran y retroceden
      llevándote a donde los milagros suceden

A lo paracaidista maneobrartela
o buceartela
con esnorquel o escafandra
más adentro encéfalocardiograma
           latido de volcán champaña
y por favor no te olvides de rebobinarla
y de lado a lado cambiármela
                                               ahora ya.

Habrá un momento
   pequeña demonia
en que de tanto viajar
escoja un lugar amable
para quedarme a morar.

Entonces no tengas duda
si es en la colina o en la playa
            o en el mar o en la montaña
que te la practicaré noche y mañana

Y cuando no suceda
(seguro por algún extraño motivo)
me quedaré lejano y suspirotativo
                suspirando sumergidos sustantivos
                                          del mar a las rocas
o simplemente
tres palabras locas:
                              eres tan hermosa
                              eres-tan-golosa.


Felipe Sáez Riquelme es un desconocido dándose forma. Nació en Santiago de Chile y se la pasa bien en Buenos Aires.
Trabaja con la poesía oral porque le genera placer y perturbación, pero también escribe poemas para ser leídos con la vista.
Apareció en una antología de nueva poesía latinoamericana sin su consentimiento y eso le copó. No piensa editar pero está preparando un disco que aún no tiene nombre. Probablemente, sea el título de algún poema.

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agosto 15, 2012 at 3:53 pm

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ANDRÉS NIEVA

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ELECTRONIC FIELDS

Ey Cholo!
Subimos al auto.
Vamos
al campo.
Música electrónica.
Fumamos.
Miramos espinillos.
Pájaros
y un árbol alto
junto
a un cielo rosado
Ey Cholo!
Me gusta
estar mareado.

NOGOYORK DRUGS

Suena cumbia
en la notebook.
Llega el dealer
y entra
a la casa.
Tiene la uña
del dedo chico larga
de una de sus manos,
ahí pone cocaína
y aspira.
Su celular
no deja de recibir mjes
para hacer delivery
de merca y faso.
Big Scotland
agarra un envase
de cerveza
y sale al kiosko.
Antes de llegar
a la puerta
queda encandilado
por las luces azules.
Afuera los canas
rodean la moto
del dealer.
Éste se mete
más cocaína
en la nariz
y empieza
a sacar
papeles,
piedras
y una pistola cromada
con el tambor
lleno de balas.
Toto Bingo
sale
y le dice a los canas
que la moto es suya.
Los azules
revisan el baúl
de la moto.
No encuentran
nada.
Se hacen los boludos
y se van.
El dealer
camina
por las paredes.
Antes
de que llegara
la policía
dijo que tenía
intervenido
el celular.
Toto Bingo
le pide merca
como recompensa
por haberlo salvado.
Acepta
y le pregunta
si quiere de la común
o con alitas.
Elige común
y snifa
sobre un cd
The Clash.
El dealer se va.
Bebemos
fumamos
y escuchamos
cumbia.

SOMBRERO DE WESTERN MEXICANO

En Villa de las Rosas
compro ensalada macrobiótica
y camino viendo
sus árboles centenarios.
Pasan mujeres con pelos
en las piernas
y  vestidos multicolores.
Enfrente, hay un barcito
y en sus mesas
conviven turistas y lugareños.
Un hombre del pueblo,
ebrio y con sombrero
de western mexicano
me da elegría.
Los autos siguen girando
alrededor de la plaza
y las palomas
eligen sus víctimas
para enviar sus cagadas
desde el cielo.

 

LOVE WILL TEAR US APART

Anoche estuve, presente en cuerpo
pero ausente por el cansancio,
en una charla sobre el suicidio.

Primero

Se hizo en la Casona Municipal.
Al subir las escaleras
había dos tipos disfrazados de Batman y Robin.
De fondo se escuchaba Love will tear us apart de Joy Division

Segundo

Un escritor
dio una charla sobre Ian Curtis
y en un momentó se enojó porque no lo dejaban hablar
con el bullicio que había alrededor.

Tercero

Llegó Vicente Luy, que tiene algunos poemas que me gustan,
y varias veces intentó suicidarse

Cuarto

Como decorado a la presentación había
un colchón, una escalera y una cucaracha
de madera haciendo clara referencia
a Franz Kafka.
En otro rincón había esculturas de Bukowski,
Burroughs, y Poe, que no tienen nada que ver
con el suicidio.

Quinto

Alguien pensó suicidarse
y ella olvidó
un frasco de pastillas
en su estómago.

Sexto

Sobre las paredes había montados
varios puestos de venta de publicaciones
de editoriales independientes.
Me quedé leyendo

No sé porqué de deber morir

de Alberto Mazzochi
que se suicidó el 5 de febrero de 1960.

Séptimo

Me ofrecieron un poco de vino y bebí dos tragos
y me quedé apoyado sobre una pared.

Octavo

La imágen que faltaba.

Pasó Robin
tomando vino con la base inferior recortada
de una caja de Tetra y Batman fumando.

Noveno

Me venció el desgano, el cansancio
pero sobretodo tomar un poco de aire.

Décimo

Mientras existan los libros.

El vino.
La soledad.
las ganas de escribir.
El suicidio
no tiene lugar.

Love will tear us apart pertenece a los libros El tiempo es un perro que huele mal y golpea a tu puerta (Textos de cartón 2009) y a Love will tear us apart (Ediciones diatriba 2011).

Los otros poemas pertenecen al libro inédito La casa de los tres patios.

Andrés Nieva

Nació en 1973 en Villa Dolores, provincia de Córdoba. Es autor de Boca del Río (Llanto de mudo, 2004), Una colcha es muy poco para tapar este invierno (Llanto de mudo, 2005), Say yes (Llanto de mudo, 2007), La suerte del perdedor afortunado (Llanto de mudo, 2007), El tiempo es un perro que huele mal y golpea a tu puerta (Textos de cartón, 2009), Poemas piedras (Textos de cartón, 2009), El cuchillo que detuvo los latidos (Felicita cartonera, Paraguay, 2010), Love will tear us apart (Ediciones diatriba, 2011), Punk espacial (Textos de cartón, 2012). Escribe en www.lospoetasseaburren.blogspot.com

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julio 12, 2012 at 7:53 pm

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VERÓNICA BLEJMAN

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Todas las ilustraciones se realizaron en tinta sobre papel.

Verónica Blejman:  1971, Buenos Aires;  formada en la Escuela de Bellas Artes, trabajó de mil cosas. Es pintora desde el 98 , actualmente es  ilustradora  freelancer publicando en diferentes revistas e integrando diferentes colecciones. Para más sobre ella http://www.blejman.net

Selección a cargo de Romina Degásperi

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abril 23, 2012 at 2:12 pm

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LUCIO GRECO

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colt

mis palabras son balas de una colt plateada

en el lejano oeste italiano

cada vez que la colt bosteza

cae uno

muerto en el aire

en el polvo y con el polvo

como un evangelista pasmado

así me veo a veces

a punto de explotar

lleno de revelaciones

mis palabras son las palabras

del que escribió las tablas

parado en el centro del templo

veo el desierto que se extiende

veo al malo cabeceando

todo pasa tan rápido

primero el sonido del viento

sobre todas las cosas

después el disparo

después el sonido del viento

sobre todas las cosas

 

 

adiós

el cielo se recorta

contra los techos de madera

suena el último disparo

adiós

texas

caigo

y parece mentira

puedo disparar sin darme vuelta

darle a una mosca en el aire

pero me quedé duro

cuando vi que era ella la que me apuntaba

muero con la colt en la mano

lista para abrir la boca

adiós texas

veo el último poniente

al final de la calle

colorado

colorado

 

 

pistolero

en este pueblo de mierda

son todos pistoleros

el alcalde

el puntero más gordo

es un tipo horrible

con la jeta arruinada

un ojo de vidrio y el otro virola

se cree el más pistolero

cada vez que pinta la mugre

el quiere un pedazo

quiere pedazos de todo

el alcalde

el más pesado de todos

no coge

no coge nunca

cuando de casualidad le pega un balazo

al tipo al que quería pegarle un balazo

se le acumula la saliva en la comisura

y se le pone vidrioso el ojo

para él

es lo más parecido a ponerla

 

 

feliz cumpleaños señor presidente

el 25 de febrero de 2020

néstor cumplió 70 años

su amada cristina

y sus más queridos amigos

le hicieron una fiesta inmensa

en un salón exclusivo

lejos de miradas gorilas

los más grandes artistas le rindieron su tributo

spinetta conmovió al presidente

con un clásico modificado

el anillo del capitán néstor

vicentico y el bahiano

desgarraron las notas de un tango

con la negra varela

charly le dijo me tiré por vos

por vos

y le cantó el aguante

patricia sosa

fito

copani

vitale

león

el pelado de la mosca

teresa parodi

soledad

el chaqueño

attaque 77

muchos

muchos grandes

nacha guevara

indiscutible

dijo unas palabras sentidas

con más vibrato que de costumbre

la nota fuerte

la dio esther goris

altamente copeteada

le cantó el feliz cumpleaños al presidente

con un poco de mala intención alguien tiró un

marilyn monroe

pero esther no se achicó

y dobló la apuesta

empezó

muy lentamente

a quitarse la ropa

algunos se taparon los ojos

otros aplaudieron emocionados

cristina

veloz como el rayo

avisó en la cocina

que pararan el cerdo adobado

en escena sólo esther

desnuda

blanca como la leche

con el micrófono en la mano

no somos tan distintas

marilyn y yo

no tuve una infancia tan dura como ella

pero actué en paco

fui evita

y sé lo que se siente

el silencio era total

los que antes se burlaban

ahora miraban el suelo

feliz cumpleaños

señor presidente

 

 

eva

eva se levanta

después de tanto tiempo

la piel brillante

brillante

como dijo perlongher

que también era néstor

eva se levanta aturdida

y en un segundo todo se le viene encima

eva recuenta su historia

su muerte

su cortejo

recuerda ser embalsamada

ser violada por unos cuantos milicos

recuerda los golpes en la caja

eva se levanta

y la luz de la luna entra por la puerta

del mausoleo de los duarte

eva siente la entraña llena de gusanos

saca el crucifijo del soporte

y se lo hunde de un golpe

entre los labios secos

de la concha disecada

está hermosa

con el rodete medio deshecho

acostada en el suelo

y levantando el pubis

para cogerse a cristo

fuerte

fuerte

cristo y evita

dios y perón

 

 

evita vive?

sabés cuál es la diferencia entre eva y evita?

it esta esa eso it

el payaso asesino de stephen king

y aunque no es un payaso

el hambre asesina le come las entrañas

evita recorre la madrugada de buenos aires

y la sombra la acompaña

los recuerdos todavía la atormentan

pero ahora el hambre

en una esquina cualquiera pisa una botella rota

mientras se saca los vidrios

que le atraviesan el pie de lado a lado

eva siente una paz momentánea

(y no sabe

porque nunca nunca vio una de zombis

pero repite una escena que ya existe

en una de brian yuzna)

entonces se hunde el pedazo más grande en la mano

qué rico

el rodete

otra vez

se deshace

evita se coge la mano

con ese vidrio verde

y suena como un dedo en un frasco de dulce

la sonrisa de eva

esa que movía montañas

asoma en la cara de esta muerta

que sigue siendo duarte y de perón

poseída de un justicialismo caníbal

eva piensa a quién debería comerse

porque esto muy lindo todo

lo del vidrio

lo del crucifijo

pero el  hambre sigue ahí

y si existiera alguna relación entre el destino del hombre

y el cielo

llovería

pero no

no llueve

evita mastica la idea

escondida en una ochava

mira con ojos pequeñitos

y justo

justo

justo

pasa julieta díaz

—————————-

Lucio Greco nació en 1975 y pasó gran parte de su infancia en Banfield y  ahora vive en Avellaneda.  Editó Pasto de la aventura (zama, 2003) y Versos oficialistas (pan comido, 2010). Escribe sobre zombis, cowboys, política y porno y es dj de hard rock. Más de Lucio: @luciozombi

Written by Las Amenazas

diciembre 15, 2011 at 6:21 pm

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