WALTER GODOY
Hago del escondite mi silencio
hago del escondite mi silencio
atrapo la boca en un movimiento plano
hago el silencio con el cierre
como un pájaro en mano de masilla
desde que lo rompí
el silencio me persigue
como una mancha de luz
el silencio
no es un foso
no es necesario guardarse ahí
pero sí
guardarse algo de él
¿qué es el silencio cuando se lo usa
de funda, de sombrero, de montura?
¿qué cosas silencio hoy en día?
POETA
sé que no estoy fumando porro
sé que estoy matándome
como diariamente se fumiga a una rata
de madera china
pero muero por amor
como lo hizo el Pibe Cabeza
en la compra de profundidad y presente
muero transmitido por
el teléfono de un vecino
de Mataderos, en 1937
me arrojo al vacío de Salta
con la boca abierta
por el veneno de ratas.
Soy los amigos que puedo lograr
soy los amigos que puedo lograr
y por lograr digo sostener
y por sostener acudir y acurdirme
cuando el dolor del cielo arquee
tanto la boca que de ella salga
ya no palabras sino más bien catarro celeste.
en esos momentos tu mesa
hace de este poeta
o de este poema.
un único cuerpo alegre.
a mi viejo.
A Gustavo
el rati encargado de su ejecución
le pide que se haga el muerto:
un disparo
que inicialmente lleva el nombre de otro gustavo
de mismo apellido
impacta en un zanjón:
la bala perdida
deja en paz al torturado,
porque no puede impactar
al homónimo que se salva
los ratis
los milicos
los civiles
marchan con la tarea cumplida:
Pero entre ellos hay un anónimo
que no ejecutó
¿cómo no heredar
la orden de fingir no estar vivo
a condición de no recibir
la muerte
de otro con tu nombre y tu apellido
no hallado?
No me tocó estar en la zanja
de ese baldío
no tuve que salir de raje a Neuquén
y escapar del mundo a los 18
Ni siquiera darme nacimiento, años más tarde.
Me toca esta noche
de edición de recuerdos familiares
con el poema
atado a la firma
del dueño del cuerpo que nombra;
sin marcas eléctricas
para nada forcejeado
a fingir como propia
la muerte de otro
¿será la única condición
para vivir en una sociedad aplastada,
fingir la muerte durante el lapso
del respiro del sadismo y la saña
de la horda que ordena?
Cuando tenía ocho años
Cuando tenía ocho años
levanté una vela roja
rodeada de lanas de colores
y maíz:
la macumba estaba
cerca de un puentecito
de cemento
que permitía seguir el paso de la vereda
sin inconvenientes
ante la vena abierta
de la zanja de la calle Cramer
Alcé la vela
jugué con ella unos pasos
y la solté
con la inocencia
de quien desconoce
los asuntos mágicos
y sus poderes incluso malignos
Cuando me llevaron a ver a Pablo
el famoso curandero del barrio El Palomo
escuché que le dijo a mi vieja
que estaba tocado por un trabajo
dirigido a otro
Me hicieron una limpieza
con papel aluminio arrugado
frente a múltiples figuras de cerámicas
Años después
le pedí a mi vieja hacer catecismo:
años después
bendije casas en El Palomo.
Walter Godoy: Buenos Aires 1984. Viajó un montón en trenes y colectivos. Ha vivido en muchos lugares de Buenos Aires. Actualmente se lo puede escuchar en ZONA LIBERADA de lunes a viernes a las 18:hs en www.frecuenciazero.com.ar (internet)
92.5 (dial).
SERGIO UGENA
Crucimixión (de Variaciones prehistóricas et incorrespondencias)
Carta #1
cristo
mujercita duende
hombre de espinas
en tus tetas de vaca
cresta de la ola
crecí llorando
y vos siempre
mentiste
Carta #2
dios dinosaurio
en la cresta de la ola
cristo
se quita el corpiño
y las chispas
incendian
los rezos
de las mujercitas
calladas
Vuelta #1
dios dinosaurio
cruz tatuada
papelitos de colores
Purgaterío
dios dinosaurio.
cristo
enjabonado
te observa
y susurra
-«tragame tierra».
Año Cero del Tango (de Los espacios del Yo)
YO
quiero ser
aquel jugador
el número ocho
acurrucado
en el cesped
bebé ebrio
rey de la rostridad
quemando pista
por un lugar
en la abjura sintáctica
sinTácita
sinTáxica
tóxica
del próximo
concurso para Señor
rey cristo
cristo rey
big dady
misterpotato
x- men
yo- Gran Signor
YO
quiero ser
el día de los corpiños-
el día de las medibachas
año cero del tango
aquel número ocho
aquel jugador
aquel número ocho
aquel Señor
acurrucado
en
el
cír culo
central.
La era de las amas de casa (de El juego ronco)
BIENVENIDOS!
la era de las amas de casa
abre sus puertas
con bombos y platitos
usted está por dentro por venir
se aceptan todas las tarjetas de castración
meta mano
meta y saque
sangre y meta
haga precio
no afloje
y sea, siempre, cosa de bien:
ayude al otro que lleva dentro
prójimo
próximo
pro xeno
literal
y crotosómico: BIG BANG
lateral
y crotosísmico: BIG BANG
B I E N V E N I D O S
BIENVALIDOS
los aventurados de siempre
los habitantes de las pelucas!
B I E N V E N I D O S
bienunjidos
en la era de las amas de casa
Guuump!!! Guuuump!!! – sir yes, yes sir!
bienvenidos
a la era de las armas de casa
se aceptan todas las tarjetas de castración
Crackaron (de Barriles)
Trenes
Lo malo de los trenes
el rezo de lo duro
o lo interno fuera de mi
Confesión
Nunca fui afuera
de Belleville
ni aquel perro en cámara lenta como un perro
en cámara lenta
Explicación
Nada. De película.
De lo roto. Lo que nunca
Extrusa
la foto en otro lugar
sin el hilo conductor
y un camino de hormigas
afuera
Confesión
¿qué es afuera, hoy?
Amor
como si una lente Nikon nueva
la protegiera del mundo
Detritus (de El Tarta, presidente)
– cuando cosa muda
en vos de ojos
voz que vuelve
(me vuelve)
cada vez al sol más
lo es que para siempre no
sí: desde acá.
————————————————-
Plano un en corto
rota lo que lamenta sin
en el del desde cielo
debajo contrabajo un y poco
no más ya: menos.
fuite de buitres.
————————————————-
– qué risa lo que no!
qué dolor. qué cosa muda.
Par por sí.
Sergio Ugena: Docente de escuela media, obediente; siempre completa el cuaderno de actuación. Nació en el partido de Merlo (1983), escribe poemas para no mudarse. Sin libros inéditos, y mucho menos publicados, tipea borradores con ambas manos e incluso las dos juntas.
EMILIO REATO
Emilio Reato: Fue docente en el partido de Merlo y en la Universidad de Morón. Actualmente dicta clínicas de obra en su taller. Ha recibido varios premios y distinciones. Más sobre él en: www.emilioreato.com.ar
Selección por Romina Degásperi
FELIPE SÀEZ RIQUELME
Nervadura
Patio brillante tras la lluvia
agua estancada en un neumático
rayos de sol transmitiendo
siempre al aire
y las nubes
que arrastran la pesada escenografía
de un sueño
salgo al patio
recojo una hoja caída
del damasco mojado
la acaricio
me pregunto
si en esta hoja
habrá una misma pauta
que la vincule
a mi
cuerpo
y
descubro
que esta nervadura
es mi propio esqueleto
y que mi esqueleto
no es sino una nervadura
arrastrando la carne
arrastrando la pesada dramaturgia
de un sueño
A todos por igual
Me gusta ir en el subte
y que nadie sepa
que los quiero a todos por igual
(muertos)
Ir con el brazo colgando de una argolla
haciendo una gimnasia encorvada
y aunque no parezca estar ahí
estar ahí
raquítico entre la gente del subte a las 6 de la tarde
próxima estación: “chupame la pija”
y sentir la asfixia del cuerpo tuyo y de él y de ella
y mío + juntos
—> Guirnalda hermosa de neuróticos
me pliego, me despliego: no tengo el poder
Me gusta sentirme parte de todos
de que no soy un bicho raro porque quemo paisajes
y llevo este corte de pelo militar.
Van pasando
billetes tarjetas que pasan por luces
en tanques de acero enchapados por remolques
por baldosas pegoteadas a través de ventanillas
y ventiladores de reja negra y etc. etc.
(…)
el parpadeo irregular
de la línea de cinta adhesiva amarilla
contra el anden
que sin embargo es el reflejo de tu pena
a esta hora en que la brisa pegoteada
del aire / tiene sensación
a desierto / del Sahara
m u r i e n do se .
me pliego/ te despliegas/ se despliega/ nos desplegamos
despegamos
vamos en el subte vamos
—> no tenemos el poder
Benditos sean los teletransportes
que nos han traído nublados y temblorosos
a esta provincia
extranjeros todos
guirnalda hermosa de neuróticos
a todos nos duelen los mismos trópicos.
( hey, hey….)
Me miro adentro y afuera y a vos
mirándote en vos;
mismirándome en ella;
mismirándome en mi y en ella y en vos
y en él.
Me gusta espejearme en todos
de que no soy un bicho raro porque me gustan las palomas muertas
y llevo este diseño pre-fabricado en China
.
Me gusta saber
que nadie me conoce
ni siquiera yo mismo a mi mismo
y que los quiero a todos por igual.
Protesta
La mano que escribe sobre esta hoja
en este instante
sometida a un impulso de carácter imperativo
por fuerzas que desconoce
pero que por intuición reconoce
obligada a escribir
escribir cosas contra su voluntad
con materiales duros e inflexibles
sobre materias un tanto terroríficas
agridulces, angustiantes
en horas de herejía bajo lámpara o linterna
siéndole negada la manicure
siéndole negada las nalgas de la amada
hastiada por su experiencia como clase explotada
declara hoy
(DD/MM/AA)
que es indispensable y urgente la alianza
por liberarse de esta represión
y conformar un frente amplio de oposición
hermanarse
a los compañeros pies, riñones y omóplatos
para rebelarse contra eso
que no ven
pero que sienten
que también es un órgano
y que según cuenta la leyenda
de regeneración en regeneración
tiene la forma
de una nuez.
Tres palabras locas
Tres palabras locas:
eres tan golosa.
Tu húmedo cuerpo es un mapamundi
y qué ganas de perderme.
Artesana geografía de costas y barrancos
cómo carajo transitarte!
viajarte
bicicletearte verano e invierno
bajo radiación o impermeable
meneable toda esta contracción
a miel y a sol
meta meta poxipol
trotarte o en tren viajarte
pajaritearte a diestra y siniestra
remojarte la suspiración de tobillo a testa
y sostenerte la proa
ya que mis olas te entran y retroceden
llevándote a donde los milagros suceden
A lo paracaidista maneobrartela
o buceartela
con esnorquel o escafandra
más adentro encéfalocardiograma
latido de volcán champaña
y por favor no te olvides de rebobinarla
y de lado a lado cambiármela
ahora ya.
Habrá un momento
pequeña demonia
en que de tanto viajar
escoja un lugar amable
para quedarme a morar.
Entonces no tengas duda
si es en la colina o en la playa
o en el mar o en la montaña
que te la practicaré noche y mañana
Y cuando no suceda
(seguro por algún extraño motivo)
me quedaré lejano y suspirotativo
suspirando sumergidos sustantivos
del mar a las rocas
o simplemente
tres palabras locas:
eres tan hermosa
eres-tan-golosa.
Felipe Sáez Riquelme es un desconocido dándose forma. Nació en Santiago de Chile y se la pasa bien en Buenos Aires.
Trabaja con la poesía oral porque le genera placer y perturbación, pero también escribe poemas para ser leídos con la vista.
Apareció en una antología de nueva poesía latinoamericana sin su consentimiento y eso le copó. No piensa editar pero está preparando un disco que aún no tiene nombre. Probablemente, sea el título de algún poema.
ANDRÉS NIEVA
ELECTRONIC FIELDS
Ey Cholo!
Subimos al auto.
Vamos
al campo.
Música electrónica.
Fumamos.
Miramos espinillos.
Pájaros
y un árbol alto
junto
a un cielo rosado
Ey Cholo!
Me gusta
estar mareado.
NOGOYORK DRUGS
Suena cumbia
en la notebook.
Llega el dealer
y entra
a la casa.
Tiene la uña
del dedo chico larga
de una de sus manos,
ahí pone cocaína
y aspira.
Su celular
no deja de recibir mjes
para hacer delivery
de merca y faso.
Big Scotland
agarra un envase
de cerveza
y sale al kiosko.
Antes de llegar
a la puerta
queda encandilado
por las luces azules.
Afuera los canas
rodean la moto
del dealer.
Éste se mete
más cocaína
en la nariz
y empieza
a sacar
papeles,
piedras
y una pistola cromada
con el tambor
lleno de balas.
Toto Bingo
sale
y le dice a los canas
que la moto es suya.
Los azules
revisan el baúl
de la moto.
No encuentran
nada.
Se hacen los boludos
y se van.
El dealer
camina
por las paredes.
Antes
de que llegara
la policía
dijo que tenía
intervenido
el celular.
Toto Bingo
le pide merca
como recompensa
por haberlo salvado.
Acepta
y le pregunta
si quiere de la común
o con alitas.
Elige común
y snifa
sobre un cd
The Clash.
El dealer se va.
Bebemos
fumamos
y escuchamos
cumbia.
SOMBRERO DE WESTERN MEXICANO
En Villa de las Rosas
compro ensalada macrobiótica
y camino viendo
sus árboles centenarios.
Pasan mujeres con pelos
en las piernas
y vestidos multicolores.
Enfrente, hay un barcito
y en sus mesas
conviven turistas y lugareños.
Un hombre del pueblo,
ebrio y con sombrero
de western mexicano
me da elegría.
Los autos siguen girando
alrededor de la plaza
y las palomas
eligen sus víctimas
para enviar sus cagadas
desde el cielo.
LOVE WILL TEAR US APART
Anoche estuve, presente en cuerpo
pero ausente por el cansancio,
en una charla sobre el suicidio.
Primero
Se hizo en la Casona Municipal.
Al subir las escaleras
había dos tipos disfrazados de Batman y Robin.
De fondo se escuchaba Love will tear us apart de Joy Division
Segundo
Un escritor
dio una charla sobre Ian Curtis
y en un momentó se enojó porque no lo dejaban hablar
con el bullicio que había alrededor.
Tercero
Llegó Vicente Luy, que tiene algunos poemas que me gustan,
y varias veces intentó suicidarse
Cuarto
Como decorado a la presentación había
un colchón, una escalera y una cucaracha
de madera haciendo clara referencia
a Franz Kafka.
En otro rincón había esculturas de Bukowski,
Burroughs, y Poe, que no tienen nada que ver
con el suicidio.
Quinto
Alguien pensó suicidarse
y ella olvidó
un frasco de pastillas
en su estómago.
Sexto
Sobre las paredes había montados
varios puestos de venta de publicaciones
de editoriales independientes.
Me quedé leyendo
No sé porqué de deber morir
de Alberto Mazzochi
que se suicidó el 5 de febrero de 1960.
Séptimo
Me ofrecieron un poco de vino y bebí dos tragos
y me quedé apoyado sobre una pared.
Octavo
La imágen que faltaba.
Pasó Robin
tomando vino con la base inferior recortada
de una caja de Tetra y Batman fumando.
Noveno
Me venció el desgano, el cansancio
pero sobretodo tomar un poco de aire.
Décimo
Mientras existan los libros.
El vino.
La soledad.
las ganas de escribir.
El suicidio
no tiene lugar.
Love will tear us apart pertenece a los libros El tiempo es un perro que huele mal y golpea a tu puerta (Textos de cartón 2009) y a Love will tear us apart (Ediciones diatriba 2011).
Los otros poemas pertenecen al libro inédito La casa de los tres patios.
Andrés Nieva
Nació en 1973 en Villa Dolores, provincia de Córdoba. Es autor de Boca del Río (Llanto de mudo, 2004), Una colcha es muy poco para tapar este invierno (Llanto de mudo, 2005), Say yes (Llanto de mudo, 2007), La suerte del perdedor afortunado (Llanto de mudo, 2007), El tiempo es un perro que huele mal y golpea a tu puerta (Textos de cartón, 2009), Poemas piedras (Textos de cartón, 2009), El cuchillo que detuvo los latidos (Felicita cartonera, Paraguay, 2010), Love will tear us apart (Ediciones diatriba, 2011), Punk espacial (Textos de cartón, 2012). Escribe en www.lospoetasseaburren.blogspot.com
VERÓNICA BLEJMAN
Todas las ilustraciones se realizaron en tinta sobre papel.
Verónica Blejman: 1971, Buenos Aires; formada en la Escuela de Bellas Artes, trabajó de mil cosas. Es pintora desde el 98 , actualmente es ilustradora freelancer publicando en diferentes revistas e integrando diferentes colecciones. Para más sobre ella http://www.blejman.net
Selección a cargo de Romina Degásperi
LUCIO GRECO
colt
mis palabras son balas de una colt plateada
en el lejano oeste italiano
cada vez que la colt bosteza
cae uno
muerto en el aire
en el polvo y con el polvo
como un evangelista pasmado
así me veo a veces
a punto de explotar
lleno de revelaciones
mis palabras son las palabras
del que escribió las tablas
parado en el centro del templo
veo el desierto que se extiende
veo al malo cabeceando
todo pasa tan rápido
primero el sonido del viento
sobre todas las cosas
después el disparo
después el sonido del viento
sobre todas las cosas
adiós
el cielo se recorta
contra los techos de madera
suena el último disparo
adiós
texas
caigo
y parece mentira
puedo disparar sin darme vuelta
darle a una mosca en el aire
pero me quedé duro
cuando vi que era ella la que me apuntaba
muero con la colt en la mano
lista para abrir la boca
adiós texas
veo el último poniente
al final de la calle
colorado
colorado
pistolero
en este pueblo de mierda
son todos pistoleros
el alcalde
el puntero más gordo
es un tipo horrible
con la jeta arruinada
un ojo de vidrio y el otro virola
se cree el más pistolero
cada vez que pinta la mugre
el quiere un pedazo
quiere pedazos de todo
el alcalde
el más pesado de todos
no coge
no coge nunca
cuando de casualidad le pega un balazo
al tipo al que quería pegarle un balazo
se le acumula la saliva en la comisura
y se le pone vidrioso el ojo
para él
es lo más parecido a ponerla
feliz cumpleaños señor presidente
el 25 de febrero de 2020
néstor cumplió 70 años
su amada cristina
y sus más queridos amigos
le hicieron una fiesta inmensa
en un salón exclusivo
lejos de miradas gorilas
los más grandes artistas le rindieron su tributo
spinetta conmovió al presidente
con un clásico modificado
el anillo del capitán néstor
vicentico y el bahiano
desgarraron las notas de un tango
con la negra varela
charly le dijo me tiré por vos
por vos
y le cantó el aguante
patricia sosa
fito
copani
vitale
león
el pelado de la mosca
teresa parodi
soledad
el chaqueño
attaque 77
muchos
muchos grandes
nacha guevara
indiscutible
dijo unas palabras sentidas
con más vibrato que de costumbre
la nota fuerte
la dio esther goris
altamente copeteada
le cantó el feliz cumpleaños al presidente
con un poco de mala intención alguien tiró un
marilyn monroe
pero esther no se achicó
y dobló la apuesta
empezó
muy lentamente
a quitarse la ropa
algunos se taparon los ojos
otros aplaudieron emocionados
cristina
veloz como el rayo
avisó en la cocina
que pararan el cerdo adobado
en escena sólo esther
desnuda
blanca como la leche
con el micrófono en la mano
no somos tan distintas
marilyn y yo
no tuve una infancia tan dura como ella
pero actué en paco
fui evita
y sé lo que se siente
el silencio era total
los que antes se burlaban
ahora miraban el suelo
feliz cumpleaños
señor presidente
eva
eva se levanta
después de tanto tiempo
la piel brillante
brillante
como dijo perlongher
que también era néstor
eva se levanta aturdida
y en un segundo todo se le viene encima
eva recuenta su historia
su muerte
su cortejo
recuerda ser embalsamada
ser violada por unos cuantos milicos
recuerda los golpes en la caja
eva se levanta
y la luz de la luna entra por la puerta
del mausoleo de los duarte
eva siente la entraña llena de gusanos
saca el crucifijo del soporte
y se lo hunde de un golpe
entre los labios secos
de la concha disecada
está hermosa
con el rodete medio deshecho
acostada en el suelo
y levantando el pubis
para cogerse a cristo
fuerte
fuerte
cristo y evita
dios y perón
evita vive?
sabés cuál es la diferencia entre eva y evita?
it esta esa eso it
el payaso asesino de stephen king
y aunque no es un payaso
el hambre asesina le come las entrañas
evita recorre la madrugada de buenos aires
y la sombra la acompaña
los recuerdos todavía la atormentan
pero ahora el hambre
en una esquina cualquiera pisa una botella rota
mientras se saca los vidrios
que le atraviesan el pie de lado a lado
eva siente una paz momentánea
(y no sabe
porque nunca nunca vio una de zombis
pero repite una escena que ya existe
en una de brian yuzna)
entonces se hunde el pedazo más grande en la mano
qué rico
el rodete
otra vez
se deshace
evita se coge la mano
con ese vidrio verde
y suena como un dedo en un frasco de dulce
la sonrisa de eva
esa que movía montañas
asoma en la cara de esta muerta
que sigue siendo duarte y de perón
poseída de un justicialismo caníbal
eva piensa a quién debería comerse
porque esto muy lindo todo
lo del vidrio
lo del crucifijo
pero el hambre sigue ahí
y si existiera alguna relación entre el destino del hombre
y el cielo
llovería
pero no
no llueve
evita mastica la idea
escondida en una ochava
mira con ojos pequeñitos
y justo
justo
justo
pasa julieta díaz
—————————-
Lucio Greco nació en 1975 y pasó gran parte de su infancia en Banfield y ahora vive en Avellaneda. Editó Pasto de la aventura (zama, 2003) y Versos oficialistas (pan comido, 2010). Escribe sobre zombis, cowboys, política y porno y es dj de hard rock. Más de Lucio: @luciozombi
MARTÍN DUBINI
IIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII
Fue una boludez lo que decías
porque decías que la lluvia
era la suma de los fondos (todos los fondos)
lluviosos
que habíamos visto a lo largo de los días.
Y eso es como decir tres pavadas a la vez
porque nadie puede reunir muchas perspectivas sucesivas
en un punto simultáneo
y vimos más lluvias digitales por tevé
que lluvia posta,
y ni siquiera suena bien lo que decías
porque es pésimo y retórico,
y la verdad no tengo ganas de incluirte en este texto,
cero ganas,
te lo digo así:
ni ganas de negarte.
(Blas)
no es la sincronía, más bien la arritmia,
pero vos y yo tenemos algo en común
que pocas veces aceptamos:
ese material, por así decir,
inherente, que confundimos con las cosas cuando las cosas se retiran;
eso nos liga, Blas.
la cirugía por ejemplo,
que nos separa de la claridad envolvente de este patio
en donde estamos ahora, sentados;
o la distancia abierta entre nosotros
y la birra fresca que nos metemos en el cuerpo
mientras el uno al otro dejamos de hablarnos, a veces
como si, de hecho, fuera imposible la amistad,
yo sé que vos pensás:
“esto es lo que nos identifica”
y creo que a vos, igual que a mí te pasa percibir
cómo se tuercen los segundos, se despegan
de su propia superficie, ya sabés, viste que se doblan
como etiquetas mal presionadas
en botellas muy frías.
¿cómo podemos estar lejos, a veces tan lejos,
de lo que tenemos adentro?
tenemos eso en común, Blas, irnos solos,
hacia delante o hacia atrás, por curvas
-nuestras
que doblan antes que nosotros
y no sé bien qué es lo que ves pero
para mí es como tener un poder
y estar afuera de él, un llamado
de nadie a nadie
que hay que contestar sí o sí.
la verdad no sé
no sé si es el abdomen, el aura o la cabeza
y no sé que hay ahí, en ese caldo
de malas noticias sin forma
pero seguro esto es cierto:
yo soy tu exterior y vos el mío,
qué más hay que poner en claro?
estamos sentados, acá está el patio, no somos cosas
pero se deshace a veces la estructura
donde se apoya la costumbre de decir algo
viejo o nuevo, en serio o trivial
con o sin sentido
y yo tampoco sé, Blas, a quién culpar después de crucificarme,
a quién putear por el estilo
de esta conciencia medio masoquista.
nada más te pido, te lo pido bien
que no me mires más así
como por dentro
se pudre si seguís.
Autogestión del Objeto
Hay cuatro versos
El primero dice:
«Hay cuatro versos»
Después hay tres más
Ling Su
Discúlpenme, me llamo Ling Su, y estoy muy triste. Me gustaría, en serio, me gustaría hacer algo, no lo que estoy haciendo, con el idioma que hablamos. Me gustaría darle al japonés algo nuevo: una electricidad, una sed, un rayo. O una opacidad directa, fiel, al cabezazo de los árboles cuando discuten con el viento. Mi institutriz, lo digo así, es una perra amarga.
Ling Su (VI)
Padre, parece que tengo todo el día. Toda la tele y la play y toda yo misma. Yo misma para mí. Toda yo entera, llena con mis cosas de nena en situación de pubertad. Ayer. Ayer pensé que tenía algo serio que decirte. Ayer… Quiero que lo sepas, padre: Hoy no me interesa opinar si estamos en éste o en aquel grado de la histeria -la histeria literaria- que contractura la cultura de esta isla. Prendería fuego la cultura de esta isla. Quiero que sepas también que hoy no estoy para hacer esto, no estoy para transmitir sonidos ni para comunicar experiencias, ni para modular el tono de la voz con las gárgaras gay-friendly de lo que –ay- me duele. Hoy estoy pensando bien callada. Estoy pensado que hoy pensé
en las garzas, las cigüeñas y las grullas,
en las circunferencias que hacen, tontas
bajo esas nubes blancas
discapacitadas.
Hoy pensé en un chico japonés, con granos
y en sus auriculares Sony.
Pensé en pedir, en no dar nada
en recibir, en soltar y en agarrar.
Pensé en preguntarte, padre:
tu vida interior
qué es?
Martín Dubini nació en Buenos Aires en 1979. No editó nada todavía pero cuelga cosas en www.agenciadecontrol.blogspot.com. Organiza el ciclo de lecturas ACPE
FERNANDO BOGADO
En San Martín se fuma porro
En San Martín se fuma porro
se trabaja doce horas
entre paredes grises, fábricas
y talleres mecánicos;
se come de dorapa
en las parrillitas improvisadas de la
esquina;
se deja embarazada a una prima.
Se besa con gusto avinagrado
de trasnoche,
se coge sudando
– nada de pajearse y no hacerse
cargo -,
se hiere;
en San Martín, si te cortás
te ponés la gotita en la herida
y a seguir laburando, flaco;
se compra frula en la casa del transa
que cuelga las zapatillas
casi nuevas
en los cables;
en San Martín los perros lloran al mediodía,
se compra el Olé,
se fabrican telas,
se baila en Soul Train:
en San Martín se fuma porro.
1.
El novio cubano de mi madre
tiene una voz hueca:
como si la quietud profunda
del mar caribeño
se le hubiera quedado pegada a la boca
el mismo día en que huyó
al gélido clima de Bariloche
con su hermano.
El novio cubano de mi madre
habla poco;
si dice algo importante
trato de prestarle atención
porque me cuesta entender la forma
en que el mar le hace mover la boca
y levanta una pequeña ola en su lengua.
El novio cubano de mi madre
para hablar de cuba
toma un plato hondo
-en donde hasta recién comió con lentitud
un puchero improvisado-
y dice: “cuba es esto
y el resto la oscuridad del mar”, pero
no sabe
que en cada beso que le da a mi madre
está el mar.
Al novio cubano de mi madre
no le gusta hablar mucho de castro
o de aduanas
aunque una vez confesó:
“en mi país
ser extranjero es una carrera universitaria”.
3.
a Raul González Tuñón, que escribió “quiero poner una bomba”.
Casi una década de gente
flota en el agua.
Se ha dicho:
“deja que los muertos
entierren a sus muertos”.
¿Cómo se entierra en agua
lo que ya está en el agua?
Una década de nombres
flotan en el río:
en estos días, 20 centavos no alcanzan para comparar nada.
Hoy en la tele dan un documental:
los canales que pasan “historia”
todo el día…
Algunas agrupaciones juveniles
de izquierda
hacen festivales latinoamericanos
con comida típica
y alguna que otra reivindicación.
Los poetas toman vino
y comen
en parrillas de flores.
Los muertos entierran a sus muertos,
me consta.
4.
a Allen Ginsberg, que escribió “dos dólares y diecisiete centavos”.
Mi generación
ha visto lo desalmado,
lo aseguro.
Ha tenido sueños despiertos,
ha tropezado todas las noches
con los mismos objetos desparramados;
ha cantado las rimas inútiles de su tiempo
para llenarse el pecho de nada.
Las mejores mentes
se crían en carreras de tres años
con salida laboral asegurada;
visten corbatas fluorescentes
para colgarlas en los viernes casuales
y andar sonámbulos en el tren.
Beben el ruido de las manos de sus jefes:
si sueñan, lo hacen rápido,
no sea cosa que en el próximo psicotécnico
se equivoquen
y confundan la mancha
con el fuego en el techo.
5.
a Jackson Pollock, que dijo “no creo en los accidentes”.
Un tullido
que no llega a tocarse la boca
por la manera
en que su cuerpo
ha decidido colocar su brazo
se desliza sin ruido
por las calles empedradas
o hechas mierda
de boedo.
Si concentro la vista
puedo ver restos de su almuerzo
a la altura
donde termina su mandíbula.
Alguien tuvo la acertada idea
de colocarle
ropa fluorescente
y ponerlo a vender
cerca de algún puesto
de diarios
boletos de lotería
auspiciados
por las asociaciones
nacionales de juego.
Es un hecho, lo dijo yahoo:
hay más playmobil
que gente.
(1, 3, 4 y 5 pertenecen a “Jazmín Paraguayo”)
Fernando Bogado: escribe en Radar Libros de Página 12, edita y escribe poesía desde hace bastante (pasando por proyectos solitarios, la editorial Casi Incendio La Casa y alguna que otra cosa más), da clases de literatura y organiza el ciclo Tercer Jueves. No tiene muchos enemigos, salvo uno de esos perros callejeros de la estación Fernández Moreno de Villa Lynch. Próximamente editará “Jazmín Paraguayo” .
SANTERÍA ROJO VIVO
Diego Carballar
Omar Cao – presenta su libro El Linyera
Canta: María Pien
en El Solar, Alte. Plate 648 (Plaza Plate), Ciudad Jardín, El Palomar. Bondis: 252, 326, 182, 53, 123, 169, 237/ Trenes: San Martín y Urquiza
Organiza: Rojo al oeste
Las Amenazas 
